Letras de Marie Blues

EL CINE Y LOS PLANOS DE LA VIOLENCIA

2011-09-11T14:44:00.000-07:00

PSICOLOGÍA DE DOS PERSONAJES DESPLAZADOS, EN EL CONTEXTO DE LAS PELÍCULAS EL ARRIERO DE GUILLERMO CALLE Y LA SOMBRA DEL CAMINANTE DE CIRO GUERRA

En este breve texto esbozaré el punto común entre los personajes principales de dos películas colombianas producidas durante la década del 2000-2010, los cuales tienen en común el contexto sociopolítico del desplazamiento como situación que afecta sus historias y conflictos psicológicos, antecedente de cada personaje. Lo anterior bajo la interpretación de la psicología del personaje como la configuración de la personalidad, las voluntades, decisiones y acciones de la persona, lo cual en el Cine se relaciona con la unidad de lo que se quiere contar, por ello tomaré como punto de partida para mi análisis el hecho de que la caracterización del personaje se deriva de tres aspectos fundamentales: rasgos fisiológicos, sociológicos y psicológicos (EGRI LAJOS, 946:32-43)[i].

De este modo, encuentro en Ancizar, en el filme el Arriero, escrito y dirigido por Gillermo Calle, al igual que la película La sombra del caminante de Ciro Guerra, de la cual hablaremos de Mañe, su protagonista, una relación común en cuanto a la conformación de los antecedentes de cada uno de ellos con respecto al tiempo en el que suceden sus historias. Ambos pasaron por una situación de violencia cuando eran niños, el primero fue encontrado por un par de narcotraficantes quienes “lo cogieron para él” como el mismo relata en la historia; mientras que Mañe es víctima de un hecho violento en su pueblo que lo deja lisiado y sin familia. Podríamos decir que ambos comparten un contexto sociocultural común, referente colombiano que hace a los autores de las obras exponer, en sus historias, la realidad social que aún hoy permanece en nuestra cotidianidad y de la que además la mayoría de sus víctimas se encuentra en los estratos bajos, lo cual para ambos personajes aplica. Brevemente sintetizaremos entonces los tres elementos que nos esgrime Lajos Egri para cada personaje. Ancizar: negro, alto, fuerte; determinado, controlador, estratégico, ambicioso, narcotraficante con antecedentes de desplazado. Mañe: estatura media, promedio del colombiano típico, discapacitado, le falta una pierna, frustrado, solitario, maltratado, desempleado con antecedentes de desplazado.

Ahora bien, cada personaje tiene motivaciones distintas que lo llevan al curso de sus transformaciones a lo largo de la historia narrada, Ancizar es un muchacho ambicioso quien deja de estudiar y se convierte en Arriero para tener mucha plata y así poder conquistar a Virginia, su esposa, la motivación que tiene este personaje se alimenta del contexto además de la vida fácil de su Tata Humberto, quien lo recoge. El personaje toma la decisión de dejar de estudiar y de comenzar a traficar drogas, esto lo sabe el espectador en un flash back, pues inicialmente es presentado en su rol de “arriero”. En el caso de Mañe, podemos ver a un personaje solitario, sin amigos, desempleado a causa de una discapacidad, agredido por pandilleros y por todo aventajado con quien se encuentre, reconoce en el caminante una amistad y tiene la necesidad de consolidarla; por ello se preocupa por enseñarlo a leer, por contarle su historia y conocer más de la vida de su amigo, así como hacerle el favor de que le den el permiso de trabajo como silletero y transportador de gente.

Vemos hasta aquí que los desarrollos de los personajes sólo retoman su problema de desplazamiento como el pasado de su infancia. Sin embargo, la problemática justifica el contexto que ambos viven. Ancizar como ambicioso sigue la vía del poder y el dinero fácil, se convierte en un tipo aparentemente fuerte y dominante; Mañe un discapacitado solitario y sin amigos que se automargina por su condición. Ambos destinos y reacciones son el producto de su problema de origen.

Ahora bien, dichos personajes en su devenir mantienen sus problemáticas sociales sin proceso de duelo. Es decir, las acciones y motivaciones derivan en un cambio en ellos en donde no se enfrenta la superación de las pérdidas. Mañe por ejemplo, en su afán por conservar su amistad leal se entera de todo lo ocurrido con su familia a manos de quien fuera su asesino, su problema sólo llega hasta la revelación del secreto (el silletero es el asesino de su pueblo, ese es su antecedente, ser el victimario). En el caso de Ancizar, en su amor por Virginia y por su amante se ve denunciado por ambas y esto lo lleva a entregar todo el dinero ganado y a devolverse a Colombia, con la intención de matar a su esposa, ella muere con su madre pero no a causa de su mano así que como el mismo lo dice, al final de su historia queda limpio con un crimen que quiso cometer. Se podría decir que Ancizar cambia de vida y con ello se libra de "culpa" ya que como él mismo dice ”Amanecí estrenando destino, me limpié los ojos me juagué la cara y salí a disfrutarme la vida”, su nueva vida como pescador. Pero, el hecho de que mantenga presente el crimen no cometido, a pesar de su reivindicación social, lo hace llevar todavía encima su problemática. Es muy verosímil el hecho de que los personajes en su devenir no tengan esta capacidad de duelo en la medida en que la realidad del país contempla que “el drama emocional y sicológico que están viviendo hoy miles de personas en el país alcanza una dimensión de problema de salud pública. Colombia es hoy un país en duelo.”[ii]

Por último, acotaré que ambas motivaciones mantienen al espectador solidario frente a los protagonistas, aun cuando el protagonista de Ancizar es muy difícil de asumir por sus características antagónicas desde el comienzo del film. Es más fácil crear empatía con el personaje de Mañe, sin embargo dentro de sus ambivalencias también se visualiza contradictorio frente al resentimiento que tiene con los demás por el maltrato que le generan.

Estas condiciones generan una suerte de interés en el público por la problemática social abordada, bien sea para profundizar en ella o como interés emocional y afectivo, uno se identifica con el dolor de la infancia de los personajes. En el caso del Arriero la comercialización del tema se hace más fuerte, porque además se refuerza con el narcotráfico, un lugar bastante común en el cine de nuestros días que desde la ley del cine se ha apropiado de las características de realización holliwoodense. Pero en ambas, el centro sociopolítico de la condición de los personajes es lo que se causa en el espectador ese interés, finalmente son personajes netamente colombianos.

Si extrapolamos las condiciones de la cotidianidad de ambos personajes, en la ficción de sus historias, podemos hacer una sucinta relación con las miles de historias de la realidad del país que, a fuerza de no ser relatadas ni escuchadas, se inscriben dentro de las mismas problemáticas históricas de una violencia naturalizada, donde el duelo ha pasado a un segundo y borroso plano. Larga temática para el cine colombiano, largo desafío superar el cliché que se vende sobre el narcotráfico y la violencia y contar historias desde la humanidad de los personajes, un asunto que a mi modesta y cinéfila opinión está mucho más logrado desde la historia que cuenta Ciro Guerra en la sombra del caminante. A los creadores nos queda el reto de seguir viendo la pantalla de nuestro país sin duelos.

Angélica Hoyos Guzmán

[i]EGRI LAJOS ,1946. The art of dramatic writing. Pág. 32-43

[ii] El espectador. País en duelo. Artículo impreso archivado, consultado en web el 6 de mayo de 2010. http://www.semana.com/noticias-nacion/pais-duelo/128260.aspx

SILENCIDIO

2011-09-08T07:17:00.001-07:00

Gritarnos de este silencio,

destapar el graznido de la sangre en el agua

derrumbar cada rincón habitado por la ruina.

¡Desanublar el mundo de palabras!

Que este cuchillo taje los ruidos de los carros,

se deslice imparcial sobre los rastros falsos de los trenes.

Suave

penetre

hondo

el bullicio en las manos empuñadas de los transeúntes.

Corte

hunda

de vueltas al mango

a la herida abierta échele sal de memorias, arda su voz.

Cuando acabe todo lo que calla

seremos el filo iluminando las aceras dentro de las casas.

Angélica Hoyos Guzmán

LA CASA

2011-08-23T09:58:00.000-07:00

Unos se van, otros llegan,

se encuentran durante el saludo o la despedida.

Otras es la historia del dueño

está viejo de ver el amanecer,

está ajado de los adioses y las llegadas,

asusta a los espejos antiguos del ahora,

ya ha tomado todos los caminos del corredor

para sorprenderse a sí mismo con pasos distantes.

Él no sale a compartir paraguas durante la tormenta,

le ocurre un sol bajo el abrazo ilimitado de su nombre.

De todo y de todos puede esconderse,
con susto, si quiere.
Menos de él, el enemigo, un ser de nada y de nadie.

Angélica Hoyos Guzmán

PACARI

2011-06-17T16:40:00.000-07:00

A Nina Pacari Carolina

Cuenta piedras del sendero nocturno.

Abismo,

rama,

barro,

tronco,

niña con hambre.

Alumbra lianas con sus manos.

Ríe una estrella,

camina,

cuidado,

niña cansada.

Vuelve la alborada de sus ojos.

Pajita del rocío,

limpia las uñas,

colores nuevos,

niña pide cuentos a la luna.

Nube naciente desde la tierra,
espíritu de la montaña
desborda en sus huellas las flores de mayo.

Mayo se va, quedan cenizas y flores

2011-05-28T10:09:00.000-07:00

TARDE GRIS

Giran hojas sobre los andenes.

Arrastran un vuelo de elipses en bandada,

apresuran a esconderse de la lluvia.

Aunque se escurran, el agua las alcanza.

Aunque el barro las aceche,

su victoria consiste en morir mientras viran,

en hablar en secreto sobre los pasos del viento.

HABITANTE LUNAR

En la luna hay una selva,
el corazón de un jaguar florece.

Roe el río de sus desavenencias
se suelta.

A pesar de las piedras
el aroma de ese árbol expande sus raíces.

Angélica Hoyos Guzmán.

Angélica Hoyos Guzmán

BOGOTÁ CONTINUADA

2011-05-05T20:49:00.000-07:00

Tengo a veces un sueño
extraño y penetrante
de una mujer desconocida
a la que amo y que me ama
y que no es, cada vez,
en absoluto la misma.

Paul Verlaine

La historia de ese libro hablaba sobre el dolor de una mujer. Una madre cuya pequeña hija de siete años murió en la explosión de una bomba en Paloquemao. La tristeza de Adelaida era la mía mientras pasaba cada página, por fuera de mi mente se oía la gente pasar el torniquete y un dejo de avenidas y luces de las siete treinta me dejaba ver claramente cada letra, abrazar esa melancolía, oler los paisajes y ver los delirios de ella.

Había leído ya, casi en las mismas condiciones, los otros dos libros de la historia. Conocía a lla madre, a la abuela y a la bisabuela de aquella mujer triste y enojada, el gran relato de su estirpe. Ser testigo de sus quimeras y pensar que ella se soñaba así misma como una niña que soñaba viendo el pesar de esa mujer dormida me hacía fantasearla.

Una mujer a mi lado hablaba con la otra sobre comprarse un carro, sobre la familia, los hijos, los trabajos, y las voces me hiicieron despertar. Cerré el libro y vi por la ventana: la basura se mezclaba en los potreros, era la misma ciudad del relato pero en otra época, la mía. Ya había pasado por ese lugar en tres tiempos diferentes, mientras Raquel, mientras Alicia y Noemí, mientras Adelaida y ahora era la mía, mientras yo habitando esas calles que se pintaban como cuadros impresionistas de la noche. Sonaba la carretera y el bus perseverante hacia mi casa, ya estaba cerca. Sentí toda esa angustia, pensé en que alguien estaba leyendo la página de este libro, otra mujer. Una sentada sobre un risco verde, con el cabello gris y rizado cayendo sobre sus hombros, con la mirada interrogativa, como quien aún no ha descubierto el misterio de las cosas.

Ella con sus hombros aún fuertes y sus brazos escurriendo frente al libro está repasando cada letra, cada palabra que digo mientras el autobús se va llenando y vaciando de gentes a mi alrededor. Intenta comprender -como yo- esa tierra quemada con la que uno sale a enfrentar al mundo, con la que uno ausente llena la presencia de una silla, con la que una mujer, también derrotada, como los personajes de los libros, ha librado una batalla que pierde como aquella ella del pasado. Y lee a continuación lo que yo digo en mi cabeza: “mientras no haya futuro, puede nacer la esperanza”. Con esa sentencia a ella empieza a dolerle mi estómago, se le derrite poco a poco el paisaje en la montaña y piensa en que es la misma Bogotá, pero diferente. Me ve imaginando que Adelaida me sueña, yo la veo durmiendo con pesar por su nostalgia, le doy un beso porque no quiero que esté triste. Y me ve especulando que esas mujeres a mi lado, son otras novelas de las que alguien pasa las páginas con delicada atención.

La mujer de la montaña es la primera mujer creada, es Raquel, es Noemí, Alicia, Adelaida, la niña, soy yo y las mujeres que hablan junto a mi durante el viaje. La historia de estos lugares nunca acabará porque los escribieron iguales y los leímos en cada una de nosotras. Puede también que esa anciana sea la última en el planeta, quien con su mano temblorosa cerrará el libro que la otra de ella está leyendo.

Angélica Hoyos Guzmán

*Evocaciones a partir de la lectura de la trilogía sobre la ciudad de Bogotá del escritor Gonzalo Mallarino ( Las novelas : Según la costumbre, Delante de ellas, Los otros y Adelaida).

PICAPORTES

2011-04-28T06:59:00.000-07:00

Una puerta cierra todas las máscaras,

trancas y cerrojos

sobre cada posesión de los andenes.

Las llaves se perdieron,

adentro o afuera ya es lo mismo.

En esta cárcel del ser nadie

de ser todos,

a veces se entreabren las persianas,

resplandece un sol decidido,

como pretendiendo que no existe el encierro.

A.H.G.

Un poema escrito en el 2005, comenten la diferencia del estilo

2011-04-11T09:35:00.000-07:00

Tautoilógica

┴

Vino, alba… pro tiempo

desde las ojeras…

un lánguido brillo,

pupilas fluorescentes,

Con cupiscencia.

Ante el hilo de humo…fellatio rojo

Sin sin sin so sobr(a²) tras ♫

según las rayas de la cebra…

Cabe contra ^ para íncubo,

bajo el hielo de lenguas áridas.

Alba pro tiempo,

Besos de galleta entre leche

≠

∑{ ♀↔ ♂ }

(p→q) ^ p^Øq

Preproposición:

ibuprofeno 400 miligramos

1 cada 8 horas.

JUNTOS POR LA CALLE

2011-03-12T15:09:00.000-08:00

Hoy salí conmigo a caminar,

me tomé de la mano mientras el sol

entrecerraba mis ojos

entreabría mi sonrisa.

No te llevé,

me fui conmigo hacia las vitrinas

y tuve ganas de besarme cuando vi las parejas del andén,

y tuve ganas de pelear cuando los vi con gesto dramático,

sobre todo quise también reconciliarme.

Me miré a los ojos con deseo,

y cuando comimos helado en el centro comercial

me di cucharaditas limpiando mi boca con la servilleta.

Seguí caminando y quise comprarme una rosa

y yo quise que me la comprara,

entonces apagué la mirada un poco recordándote,

por lo cual decidí que lo de la rosa era mala idea.

Acaricié mi mejilla, luego mi cabello,

me respiré cerca del oído,

miré hacia el frente

cara en alto, pecho en alto

como quien sale consigo a enamorarse de nuevo.

A.H.G

OLEAJE

2011-02-23T15:09:00.000-08:00

No hay motivo para que
      las olas
               no dejen sus hondas
             heridas
en el agua.

Así se limpia el mar,
después de la tormenta saca la madera muerta,
renace desde el fondo.

A.H.G.

RUTA 5:30 A.M.

2011-02-06T17:02:00.000-08:00

Las caras desembocan en la arena de mi playa,

las ojeras sepultan pensamientos

en los ojos de miel recién despierta,

las avenidas se llenan con sus mismos afanes.

Para cada uno las puertas se han cerrado

van solos con su tiempo muerto.

Para cada quien la esperanza se enfila,

aniquila sueños, cifra de horas vacías.

Las bocas se aprietan en el faro de mis olas,

era otro el paisaje, ahora dientes oprimidos.

Recuerdo entonces las balsas dormidas,

borrachas sobre las luces, en vino espeso del cielo.

Este azul se sumerge por la calle nueva

mientras me trago mi vieja ciudad de agua salada.

EJERCICIOS DE ETNOFICCIÓN

2011-01-23T12:23:00.000-08:00

CRISIS ECONÓMICA

En la oscuridad fría de los matorrales dos jóvenes conversan mientras los transeúntes pasamos por allí hacia nuestras casas por la noche.

-Antes nos daban más por esa plata huevón ¿cómo se dejó tumbar así? ¿dónde la compró? -La compré donde la tía parcero no me diga nada, mire que eso ha cambiado mucho. Estamos jodidos, la merca está más cara y más pequeña, si antes salían dos tales, ahora confórmese con este solamente aunque sea pa'l frío. Mire, la cucha dice que encima hay más policías y que hay que pagarles también que por eso está más caro, todo ha subido con el cambio de año y pues ella tiene que subirse el sueldo también. Ricardo pasa el labio por el papel de arroz, le da el encendedor y el cigarro a Luis, o eso intenta, se le ven sus manos rojas y lisas, lo mira insinuándole que lo prenda; Luis le dice: -Hágalo usted, no sea marica que el que lo arma lo prende. Se enciende el cigarrillo sólo se ve la luz naranja de un lado a otro en todo el parque.

A.H.G.

LA VIDA EN CUATRO RUEDAS

Nadie sabe para qué trabaja. Nuestra sociedad circula en el radio de las llantas de un bus al que se sube un joven a vender galletas con chocolate. Son las 6 de la tarde y luego de seis meses he vuelto a casa como de costumbre, derrotado por no conseguir un contrato firmado y prestaciones. -perdone que los moleste damas y caballeros no soy asaltante, no soy pordiosero, me gano la vida honestamente vendiendo estos productos. (Entrega a cada pasajero entre tres y dos galletas con chocolate). Uno le vale quinientos para su mayor economía tres le valen mil.

Siguió hablando de las galletas de lo que estaba hecho su artículo, de Dios, de la colaboración y yo no le entendí mucho otras cosas que dijo hasta que parado delante de mi silla en el autobús dijo en voz alta: -Yo soy un estudiante que tiene que trabajar para estudiar, ser alguien en la vida y conseguir un buen empleo. De inmediato y sin pensarlo tanto le dije bien alto, para que todos me escucharán: -a mis 33 años y con mis títulos profesionales, cursos de todo lo que no te puedas imaginar y una maestría, estoy D E S E M P L E A D O así que no te apures que en este país ni siquiera estudiar te sirve para vivir dignamente, al menos no trabajando.

El joven se miró en mí como en un espejo suyo que ya empezaba a ser canoso y barrigón, por un instante vi esa imagen desesperanzada de mí en sus ojos. Yo sonreí con perversión, el siguió recogiendo las monedas y los paquetes que le devolvían y se bajó. Aún cuando quise dañarle la tarde a ese muchacho soñador como todos, la envidia de que él llevara en su bolsillo más monedas que yo carcomía la comisura de mi estúpida sonrisa. Después de todo no sé ni para qué busco quehacer si tanto me amarga este engranaje de desocupación en masa, colectivo que abunda en convencerte de que en las sillas los pasajeros tienen cara de ocupados, llevan monedas y laburan, cuando realmente uno sabe que con dificultad a veces alguno de ellos ve un dinero desapareciéndose en los pagos. Entonces ¿Para qué agarré este bus? Pensándolo mejor yo me bajo en la próxima parada, no vaya a ser que se suba otro estudiante que trabaje para pagarse sus estudios y tener un buen futuro.

A.H. G.

SIN CARRETERAS

2011-01-06T18:04:00.001-08:00

Nacimos en un barrio con los pies en el suelo,

nos raspamos las rodillas,

reventamos los codos en caminos de herradura,

tomamos la espuma de la leche a las cuatro de la mañana,

nos dieron el primer beso en un callejón delgado,

recostados en paredes sin pañetes.

Nos fuimos del vecindario aún sin pavimentos,

nos quedaron las casas más cercanas a las huellas.

Vivimos en otro barrio ausente de ciudad bonita,

vigilamos el invisible olor de sus basureros.

Enterramos nuestros zapatos en barro madrugado

ya nosotros no podemos aterrizar los pasos.

Somos los nacidos con los pies en el suelo,

perdidos en las balas de una crónica roja,

enterrados, pobres, muertos.

LA REPRESIÓN DEL CREADOR EN ABRAZOS ROTOS DE PEDRO ALMODOVAR

2010-12-20T11:53:00.000-08:00

El fluir constante de nuestras emociones y la aprehensión de la experiencia hacen de nosotros seres palpitantes de imágenes a lo largo de nuestra vida, acumulando lo que Freud denomina pulsiones. De este modo la imaginación es basta y diversa según cada uno de los individuos, la capacidad creadora es distinta y relativa a nuestras imágenes, a esas que capturamos y guardamos a lo largo de la vida y que va conformando lo que Freud denomina líbido.

A pesar de ello, la creación puede resultar una verdadera incertidumbre cuando el grado de las emociones se hace tal que no concebimos tratar algunas imágenes o continuar nuestra tarea creadora por alguna circunstancia que no soportamos, bien por tratarse de algo directamente ligado con algo que reprimimos o por una suerte de conexión con imágenes que no queremos evocar porque nos resultan desagradables y nos alteran emocionalmente. Tal es el caso de Mateo Blanco, el personaje de Abrazos Rotos, film del director Pedro Almodovar, un guionista y director de cine que queda ciego después de sufrir un accidente y perder al amor de su vida, quien a pesar del trauma que físicamente le causa el suceso, sigue escribiendo historias, amando y viviendo, pero emocionalmente ha vivido bajo la sombra de un seudónimo, Harry Cain, para esconderse del recuerdo de la muerte de Lena, la mujer que amo, de las circunstancias que la llevaron a su muerte, y que lo llevaron a no terminar el mismo la película en la que ella era la actriz principal.

Cain empieza a recordar lo sucedido a partir de la llegada del hijo del esposo de Lena, quien desarrolló un documental sobre la vida de Mateo y quiere hacer una película sobre la muerte de su padre, el que fuera esposo de Lena, esto lleva a Cain a narrar lo sucedido a su hijo, a reencontrarse con el pasado y a vivir su historia evocándola en su ceguera, todo ello es decisivo para que Mateo retome su nombre de pila y además culmine con el trabajo iniciado y desprestigiado por el productor, una película financiada por el marido de Lena, quien hizo poner las peores tomas para dañar la carrera de ambos de Mateo y Lena, como castigo a la infidelidad de su mujer con el director. Aun así, el cineasta se levanta de su oscuridad y a través del sentimiento y de superar su represión logra dejarnos un mensaje que sustancialmente resume el argumento y conflicto de la historia: “las películas hay que terminarlas así sea a ciegas”. Lo cual me atrevo a traducir, a partir de lo expuesto, como: todo lo que empieces a creear debes terminarlo, dejarlo libre de tí, de tu oscuridad.

El personaje de Cain nos muestra de este modo como a pesar de reprimir su tensión y su líbido con respecto a los sucesos acontecidos en su vida, especialmente a su historia de amor con Lena, no fue suficiente a la hora de distensionarse a pesar de que seguía creando, bajo sus limitaciones, el hecho de llevar otro nombre implicaba un cambio drástico en su identidad, en su condición emocional.

La reflexión que nos deja esta película, a quienes vivimos de la imaginación, y con vivir no me refiero a ganar dinero, es que no es suficiente la represión de los sentimientos porque en cualquier momento afloran para hacernos consecuentes con nuestra historia de vida, para poder satisfacer los deseos de creación libre. Por ello considero que el cine es noble al hacernos conocernos a nosotros mismos y podernos enfrentar con nuestras propias imágines ocultas, enceguecidas en el caso de Cain. De este modo todo proceso de creación que se sustente en la psicología de un ser humano comunica su líbido a través de su discurso, su personalidad y experiencia más íntima ( en algunos casos creado con otro ser humano, sus personajes, sus puestas en escena o en imagen poética, con todas las tensiones, conflictos y pulsiones diversas), en esas imágenes que captura día a día a través de lo vivido. Con esa máquina de hacer fotografías que es la imaginación, los sueños y la evocación de cada realidad propia, variada y diversa.

HERENCIA

2010-11-29T15:57:00.001-08:00

Llevo un país en el agua
un país de las nubes,

un país de los árboles,

uno de la mirada,

hasta tengo uno de nostalgias.

Y este país de agua

se parece tanto a los otros

que tiembla cuando le caen las piedras.

Se devuelve a la tierra

donde se llena de raíces en las manos de la gente

que dejan plumas sueltas

en ese país de aire.

Angélica Hoyos Guzmán

INEXISTENCIA DE LAS ENTRADAS EN SEPTIEMBRE

2010-09-15T22:10:00.001-07:00

Un silencio me ha atiborrado las venas,
no ha pasado tanto y ha dejado de pasar poco,
regresaré cuando me llame el eco.

EJERCICIOS DE ETNOFICCIÓN

2010-08-19T16:21:00.000-07:00

EFECTO NEWTON

Cuando no hay más que decirnos

habla el humo, nada el humo

y rema en espiral

Gustavo Cerati

Sentado en el parque al medio día, el hombre encendió su cigarrillo y vio como el humo ascendía en espirales. En ese momento un penacho pequeño de paloma cayó desde los árboles sobre su camisa y una neblina espesa cubrió el aire del trópico. Él tomó la pluma con su dedo índice, aspiró la bruma, apagó la colilla y empezó a volar en círculos hacia las nubes y a caer ligero sobre los abismos.

Angélica Hoyos Guzmán

CAFÉ DE NAIDE

Tomábanse un café las dos Patricias cuando un hombre anciano y su pareja se acercan con ternura, ambos sueltan las limosnas sin premura: "regálenos monedas a esta gente del campo que a naide hace daño", una de las doñas entrególe dos quimbayas, marchose hombre y mujer raquíticos del hambre y quedose sobre la mesa trémula duda cafetera: ¿rompen filas las balas que reclutan a los naides o las manos que reciben la limosna?

TRíPTICO DE LOS DERRUMBES

2010-08-08T20:15:00.000-07:00

LAS ESTRELLAS

O epifanía de un planeta que ya no existe.
Tal vez no puedas cambiarlas,
pero sí destrozar sus reflejos para construir de nuevo tus propios años luz.
A.H.

RUINAS
De las torres de libros
quedó un barquito de papel para jugar bajo los andenes de las calles
después de la tormenta.

Los besos frente al espejo se cayeron
al trinar de la ruptura y sus fragmentos esparcidos en el agua clara.

Una piedra cayó al fondo del lago y flotó agarrada de las algas,
fué el futuro que se aplomó en el pasado,
en la eterna danza del presente que cae,
se desmorona,
sólo polvo líquido queda,
sólo aliento.
A.H.

Y QUÉ SI NO SOMOS
¿Y qué si no volamos amor mío?
si ya tuvimos alas
las recogimos rotas y las cocimos
y las descocimos de nuevo para caminar
¿y qué?
fracciones de viento e hilos,
es el resúmen.

¿Y qué si no leímos pensamientos, si no nos presentimos?
si en el tacto quedó el presentimiento
de las almas gemelas antagónicas
y el de los dejavus en el oxímoron de la fe perdida.

Sí, nos vimos habitando pavimentos de otras épocas,
evocamos nuestros pasos,
y volvimos a nuestros pies incrédulos y emancipados
¿y qué? nuestra cabeza tiñó más relojes al corazón,
burlando algunas canas apócales.

¿Y qué si no fuimos felices?
si en las frutas que arrancamos no dejamos hiedras incomestibles,
y así evadimos ese trágico estado de ambición,
el más aburrido de todos los placeres,
el de aparentar.

¿Y qué? si aquí estamos una vez más auténticos,
menos de acuerdo el uno con el otro
el uno con símismo,
el símismo con el otro,
listos para empezar a coser,
repoblar otra carne del pasado,
e incluso enfrentarnos a un símismo roto,
a la incertidumbre de escribir nuestra propia versión
displicente con aquella que reza y reza
erase una vez…

¿y qué si hurgamos en nuestros propios orgasmos?
arañándonos los latidos de la sangre en los sueños;
el renacimiento de cada cuerpo emergente
rechaza la pareja del final feliz.

La vasija llena del estreno de silencios,
eso nos queda amor mío,
una sonrisa crucificada en el pesar de los otros.

A.H.

TEATRO AMIGUERO

2010-06-29T12:02:00.000-07:00

Hay gente que es mejor dejar pasar el torniquete
para tu conteo personal de reos,
gente más bien culta en su ignominia sobre tí,
sí que saben..
saben de su miseria en la silla de ruedas,
de su estatismo deliberado ,
anidado en un pasado imperfecto y muerto,
nos amarran recuerdos en la garganta,
gente cuyos abrazos tienen alma de zombies.

No vale de nada la benevolencia del olvido,
es mejor mantener el rencor y con él la distancia,
bien sea del otro lado, el claro del corazón,
ese veneno que permanece inyecto,
en la piel ajada de los adioses,
en esas gotas de limón seco en los ojos.

Es mejor prestarles un libro, una película,
o mejor plata,
con eso pagas su suicidio instantaneo,
y aún hay quienes con la hiel sostenida,
regresan por más libros,
más películas y más plata.

En tu largo peregrinaje,
hay personas que se deben bifurcar
desbaratar en cometas enredadas en los cables,
quitarse el disfraz de némesis recién parida,
pues ya sus abortos se volvieron momias,
es mejor abordar el otro tren en tu propio acto,
y no tropezar con máscaras maquilladas de compadres.

Aligera la valija,
omite empacar a los cirqueros,
y sus enésimos avisos de última función en el pueblo.

Así hay gente...
que te deja pasar el torniquete,
para su conteo personal de reos.

A.H.G.

RETIRADA

2010-06-23T16:02:00.000-07:00

Él está triste y yo no puedo,

no soy mujer compleja,

mi sencillez consiste en indagarme.

Él está triste y yo tediosa,

no soy mujer rutina,

mi dinámica consiste en deshacerme.

Él está triste y yo con miedo,

no soy mujer valiente,

mi fuerza consiste en retirarme a tiempo.

El mundo me ha dado tanto y yo tan poco.

HAIKÚS

2010-06-13T21:54:00.000-07:00

Árbol infante

florece despedidas

tristezas bailan.

Ciclos de tierra

semillas ya cansadas

la tala rompe.

Grácil niñita

olas sobre el árbol

pasos amantes

Ojos de roble

recuerdos florecen
en el caracol

palabras mudas

las manos habladoras

capullos blancos

brotan del jardín

sudores arcoíris

arden las ropas

El almizcle son

de tu brisa alegre

en mí rezuma.

MAÍ Y EL PÁJARO AZUL

2010-06-01T00:44:00.000-07:00

“De cómo el pájaro azul alza el vuelo al cielo azul”.

Rubén Darío

Maí caminaba en alpargatas hacia su primer año en la escuela. Entre los morales recogía las frutas maduras y arrancaba algunas para sus abuelos, las guardaba en su talego de plástico, una bolsita lavada varias veces para el uso. La niña botaba las semillas en la arcilla mojada del sereno cuando el trinar de una brisa le heló la nariz y los ojos, le llamó un intenso azul rey silbante al lado derecho de su camino.

Allí lo encontró, un pájaro abandonado, polluelo con alas deshechas balbuceaba sonidos raros para ella, algún niño intrépido había desarmado el nido del cual el parecía unico habitante, Maí miró por varios lados del árbol buscando a la madre pero no encontró ningun animal parecido en alrededores.

Era tan pequeño e indefenso aquel ser que cupo entre el bolsillo del camisón diminuto, rojo y descosido de Maí, allí se aseguró de que nadie lo viera, ya en la escuela le dio semillas de las moras que se comió durante el recreo. No esperó salir del colegio para llevarlo a su casa, llegando allí la abuela se arrastraba para servirle el almuerzo, sufría de una enfermedad rara que le impedia caminar o mover las piernas, aún así la mujer se las arreglaba para cocinar con dedicación lo poco que hubiere y limpiar esmeradamente la humilde casa de los tres.

Maí le contó a sus abuelos lo sucedido y le mostró el pájaro. El abuelito sugirió que era lo mejor encerrarlo en una caja y allí la niña lo cuidó hasta que se hizo pájaro mayor y hubo que meterlo en una jaula de hierro que la niña aborrecía por que veía al pequeño desesperado y triste, ella se rehusó a encerrarlo así que el abuelo le cortó las alas al ave para que no escapara. Eran sus días más felices con Garcín, como lo había llamado. A sus seis años la pequeña enternecía con sus primeras caricias maternas para él.

Lo alimentaba, le enseñaba a cantar silbando y su canto producía en ella tal sensación de orgullo que llevaba a sus amiguitos del colegio para que le escucharan, le enseñaba las vocales y la cartilla del abecedario: “Nacho Lee”, con la esperanza de que algún día el pájaro hablara y le dijera: "mamá", vagamente escuchó algunos trinares que le indicaron que ya estaba aprendiendo.

Llegó el invierno y con éste la época más helada. Maí se levantó con el estómago apretado y pegado al esqueleto, la abuela ya había anunciado la falta de comida pues semanas atrás se habían dañado las moras de la cosecha. Pasaban los días y la panela se agotó. La abuela miraba con ojos llorosos un pan duro, comenzó a desmigajarlo en una olla, la niña escuchó los gemidos de la anciana y puso el pájaro en la olla pidiendo que lo cocinara, la mujer se secó las lágrimas, y la niña volteó los ojos se fué a la escuela, al volver estaba preparada la mesa. Maí de un solo llanto se lo engulló, ese caldo era el primer alimento en cuatro días. Y así Maí encerró a Garcín por primera vez en una jaula. Con la ley del tiempo la niña ya hecha mujer escribió los versos que le dictaba un pájaro azul anidado en su cerebro.

POLÍTICAMENTE INCORRECTO

2010-05-19T18:07:00.000-07:00

Dolores no puede llorar porque le enseñaron que los hombres no lloran, a sus 30 años se avergüenza, en este mundo no se puede dejar moco tendido. Anda con el pelo desaliñado y las uñas quebradas y sucias, quien quiera verla “decente” que le pague el manicure. Le harta tener que decir buenos días como un ritmo sin sentido y acaso al otro le importa que tan buenos sean sus días, a ella no le importan los de otros. Le harta no saber decir ¡DETENTE! cuando siente que la están atropellando, no saber decir NO cuando es necesario, en cierta forma porque no sabe si ella misma ha atropellado ya al fulano o a la mengana o se merece que pase lo que le tenga que pasar.

Ella no quiere pagar la cuenta del alquiler, le deja un hueco en el estómago, cobrar alquiler es un vicio, una forma de esclavitud, una necesidad de sentirte con techo y de andar desnuda como Dios manda por su casa, sin prejuicios, le harta que esto no lo pueda hacer porque el vecino de su piso se la pasa salido y no hace sino estar pendiente de cuando esto pasa para mirarla a través de la ventana buscando su sexo, entonces no tiene sentido pagar para mostrar, ella prefiere que le paguen.

Quiere a veces vaciarse de soledad, del egoísmo de su propia cabeza, esa que la obliga a autodestruirse. Le harta saber que hay quien está en peores problemas y condiciones que ella con su trabajo rutinario y su vida clase mediera, antojadiza y compulsiva.

Le harta haberse cogido a su abuelo contra su voluntad a los 16 años, porque por su culpa tiene todos los problemas de frustración en sus relaciones, con los hombres por remedo de ninfomanía y con las mujeres por lo que nunca dijo a su abuela y la misoginia.

Dolores no quiere quejarse más, quiere vivir la vida sin tener que quejarse pero no se haya suficiente para no hacerlo. Ella quiere nacer de nuevo, con otro nombre y repetir la histeria de no llorar, avergonzarse, andar sin manicure, decir sí a todo, pagar sus cuentas honestamente, dejar que la vean y hacerse la que no se da cuenta, ¡qué le paguen!, llenarse de soledad y de egoísmo, tener los peores problemas del mundo, cogerse su abuelo y no decirlo a su abuela, relacionarse mal con hombres y mujeres y volver a nacer...con otro nombre.

PERDONE SEÑOR NO SOY DESPLAZADO

2010-05-09T19:49:00.000-07:00

Perdone señor no he huido de las balas,

ni he visto la sangre de mis padres salpicar las noches de mi infancia,

no, no han violado a mis hijas, ni a mi madre,

tampoco olí la pólvora y la celebración de los caídos.

Estaba de fiesta esa noche,

no fui el ladrón fugado de su propia casa,

tampoco vi las extremidades colgando de los árboles,

frutos rojos de su inmunda mañana

ni los partidos de fútbol entre los compadres con las cabezas del enemigo.

Perdone usted, leía el periódico,

me deprimía con mi página blanca,

no serví el plato a su victmario en la misma mesa suya,

no emití la versión libre para que apareciera por fín.

Perdone, no soy el subsidio miserable de una fila en el banco,

no dejé las armas, nunca me las dieron,

no me obligaron a cantar mis desaparecidos.

Perdone, yo iba a la escuela dónde no cayeron los cilindros,

andaba de drill, no andaba en alpargatas ni en botas pantaneras,

no señor, no insista, no soy duelo,

no puedo escribir esa su historia,

no soy desplazado, perdone,

no me excluya,

no me discrimine,

no me ignore,

este orificio de país me engulle,

no soy desplazado señor

no soy reinsertado, ni desmovilizado

talvés otro NN en esta fosa común.

Tenga mi mano,

no tiene precio,

ayúdeme señor a describirlo,

no me llamaron al campo,

me hice cobarde de cuna.

Perdóneme, no soy desplazado,

me duele su tierra con dolor ignoto,

perdoneme por esta lágrima de usted mi don,

por esta vida que le dieron,

no me perdone por no ser desplazado,

no me perdone por la paz,

perdóneme la guerra,

perdóneme la muerte de mi letra,

así su merced,

un gusto conocerlo,

perdone usted,

yo no puedo escribirlo.

DESNUDA

2010-05-08T01:19:00.000-07:00

Todas las horas imitando, la naturaleza del ser cohibida desde la infancia, la búsqueda no cesa, la vida se te cruza con la muerte en cada párpado pesado, las cigarras cantan los choques de los automóviles, la celebración del oxígeno que matas a bocanadas, las cucarachas craquean y en las noches se vocifera un silencio anular, la mente es la princesa del vértigo que asoma ¿cuántos atracos a esta hora? ¿cuantas noches bizarraz estarán circulando en esta fiesta? Este es mi infierno donde comienza el cielo, aquí ya no hace nada la masturbación...algunas canas me permiten el futuro de hoy. Ya el disney world ha cerrado, en el otro lado del mundo las pantallas se están empezando a apagar y mi nombre está desnudo.

ESTÉTICAS

2010-05-07T17:33:00.000-07:00

El olor de cada libro antes de leerlo,para el cabello que se cae en la peinilla.

Las sombras en la pared mientras hacemos el amor, para la basura dejada en la calle por alguna mano.

Los pasos de los niños corredores del camino,

para el hombro que me golpea mientras camino la ciudad.

Los pericos cantando a las cinco de la tarde,para la mirada que no percibo.

El cuento en el bus, los nombres inventados de las personas, para compartir el último cigarro del paquete.

Los dientes lavados antes del baño,para el orden que desbarata mi orden.

La comida en la cama mientras veo televisión y los platos sucios en la habitación,para los periódicos temáticos discursos repetidos.

Las conversaciones en cualquier parte, los problemas de la gente, para la mirada puntiaguda del que sabe.

Los tejados en las calles cerradas con sus ángeles sobre ellos, para las estatuas sin palomas.

El despertar acabado de la noche, para los animales con moscas en las calles.

El silencio de las cuatro de la mañana, para las picadas de las abejas entrometidas en la bebida.

Algún producto en el supermercado en el lugar indebido,

para la basura que se comen los indigentes.

Los árboles desde la ventanilla del bus y sus hojas en el piso,

para la palabra no dicha en el tiempo que debía decirse.

El verde que se reparte después de la lluvia, para el arrepentimiento del mundano convertido.

Las primeras gotas de la tormenta sobre mis hombros desnudos,

para el complejo de teniente en quienes nada tienen.

La página en blanco, para el roto del vestido viejo de fiesta que cose la madre a la hija.

El sonido del mar contra las piedras, para pedir más de lo que hay porque nunca es suficiente.

Jugar a las carreras en la calle transitada, para los objetos que perdí y su aroma de pan viejo.

Los alcatraces comiendo peces sobre el mar, para la postura erguida frente al computador.

Para cada piedra su acomodo en el zapato,

en la esquina donde cada cual echa su cuento,

donde cada cual se saborea la sal de la sonrisa,

placer de los disgustos, con sus gustos.

ÁRBOL DE MAR

2010-05-02T14:52:00.000-07:00

LA COFRADÍA DE LAS VAINAS

2010-04-28T20:00:00.000-07:00

“Después de notar que yo estaba simultáneamente feliz y lúcido, una conjunción no sólo rara sino imposible, ella también quiso sentir lo mismo”…Rubem Fonseca

Esa mujer reclamaba con sus dedos el derecho a sentirse iluminada y consciente, ese de amar como Dios manda. Yo empezaba a sentirme amedrentado pero aún tenía indómita mi sangre. Recordé entonces las conversaciones entre mis amigos de siempre: Rodolfo, Juan, Joao, Amilcar y Pedro quienes en cada reunión anunciaban sus triunfos en un solo orgasmo de ellas,invictos, lúcidos y felices. Allí fue cuando decidí batir el record y darle dos a ella. Aquello entre las sábanas de Marina más que una guerra, fue un asalto del alma. Ella traía en su talle todos los oleajes de las playas en sus 20 años. Estaba feliz de ser una mujer. Sus ojos, como daga, atravesaban lo incógnito de mí. Se abalanzó a cabalgar con todo su caderaje, no me dejaría vivo.

Yo me dejaba traspasar los músculos enjuagándome con su aroma de almendra recién abierta. Sin aviso en un momento se detuvo. De repente se me vino toda la ausencia de su nombre dentro, toda mi sangre empobrecida reclamaba las huellas dactilares adueñándose al unísono de esta pobre carne. En el balcón trinaba la mañana cuando me pidió que me marchara. “Deja el dinero en la mesa y cierra la puerta al salir”, me dijo. Me vestí instantáneamente, en ese desconcierto noté que me había devuelto a un estado de infelicidad que se me ahogaba en la garganta. En lo que me alistaba para salir ella se durmió, la tibia luz de un sol desvanecía su cuerpo, su cara sonriente, adormecida. No podría salir de allí invicto del todo, dulce desafío.

Bajé las escaleras del edificio empañetado con pintura blanca, el corazón empezaba a desacelerarse como el picante en la lengua cuando se apaga con agua. Algo me distrajo en el siguiente piso y fue ver a otro hombre que salía del cuarto enredado en una sábana de flores, otra ella lo empujaba, sólo alcancé a ver su manotazo y escuchar el portón estrellarse, él me miró con cara de analfabeto del amor y luego con vergüenza, lo llamé, le presté mi camisilla, bastante grande para un flaco muchacho 20 años menor que yo. Bajamos las escaleras sin hablar, saliendo del lugar ambos dimos la vuelta hacia el edificio en señal de despedida y luego de ver el letrero creo que en silencio entendimos la leyenda que de él se contaba. En letras rojas en un marco azul se dejaba leer el nombre del table “Las Vainas” y un subtítulo mucho más pequeño con mala ortografía que decía: “atendidos por sus propietarias”. Le dije al joven: “búscate algo para cubrirte las bolas huevón”, salió corriendo hacia unos arrumes de cartones para cubrirse, luego lo perdí de vista.

Regresaba en un taxi hacia mi casa, sabía que mi esposa y mi hijo estarían donde mi suegra así que no tendría un sermón acostumbrado y menos explicaciones incomprensibles para él a sus ocho años. Mientras pasaban las calles y las rutinas del despertar en la ventana del auto, volví a recordar la historia de la que todos hablaban en el Totti´s club, escuché en mi cabeza a Rodolfo diciendo una y otra vez: “Ernesto, allí en las Vainas te dan ganas de quedarte sin desenfundar la espada”. Eso y el rechazo de Marina se confundían con algo de mi felicidad y de mi juicio del primer orgasmo que le dí. Tal parece que a pesar de esa sucesión de espasmos vaginales no le satisfizo la idea de no sentir lo mismo que yo, pensé en mi error, de alguna forma debí disimular, a eso le sumé la lógica de que era imposible, igual se habría dado cuenta de que mi sangre aún hervía en los impulsos de su clímax.

Con los días, no dudé en volver. Necesitaba una excusa para poderme evadir del todo así que dije a Susana que viajaría por negocios a la sabana. Llené mi maleta con abrigos lo cual tendría que cargar innecesariamente en los más de 40 grados adentro del table, valía la pena el sacrificio. Estaba decidido a sumergirme en el vicio del lugar, si Marina no me recibía podía guardar la maleta en un motel cercano y volver al siguiente día, todo un fin de semana tendría para dejarme asaltar el alma. De cualquier modo ya estaba condenado.

Allí la encontré, sin dudarlo me acerqué, antes de decirle algo ella me increpó dulcemente y me llevó hasta su habitación, nuevamente allí con la estirpe en mi espada, desenvainando, lista para penetrar, ni un solo rastro de mi semen, para batir el record de mis compadres en el Totti’s. “ Un momento”, dijo después de que mi lengua saboreara su pubis. “Invité a unas amigas a la fiesta”, dijo;”Dios aprieta pero no ahorca” pensé. Entró una rubia con busto exuberante, y una menudita con rasgos asiáticos, un cuello empezó a ser besado, cuatro manos acariciaban mi entrepierna, mi respiración salía desde el ombligo, para controlarme. En esos andares Marina se alejó prudente a mirarnos. Seguía el juego, pero su mirada no podía dejar de atravesarme, ella sonreía con la boca cerrada, poco a poco fui a cada una hice los gemidos y los ojos volteados, tal como hubiese sido la victoria de un gran compañero del Totti’s. Ella me esperaba masturbándose placentera sin bajar la mirada. ¿Hoy me vas a arrojar al equilibrio? Preguntó. Una corriente hacia adentro se me desprendió en el empuje número 50 cuando me di cuenta de que por más que quisiera contenerme no podría desenfundar mi espada de su vaina. Querría en adelante entregarme y andar desarmado, sus ojos me halaban en cada apretón un gramo del alma, así me fui, me dejé ir y allí ella me arrancó la imagen del espejo, en sus ojos me veía yo desde adentro. Lo siguiente fue dejar el dinero en la mesa y cerrar bien la puerta antes de salir, acariciándome la espalda ella aseguró que estaba lúcida y feliz. Mi pequeño se alegró al verme llegar esa mañana, antes del tiempo dispuesto, Susana me olió y torció los ojos, un hogar triste y sin juicio reafirmaba mi derrota y mi victoria.

Angélica Hoyos Guzmán

COSECHA DE PÁJAROS

2010-04-21T12:56:00.000-07:00

(...)Tanto subió tu nombre con el árbol que pudiste escaparte en la primera cosecha que dió pájaros. Miguel Méndez Camacho.

Dédalos el roble morado, estaba bien cuidado dentro del jardín enrejado de rojo que rodeaba a la casa donde vivía Floralia con su abuela Mariela. El árbol crecía y a Floralia le empezaba a crecer el pecho que antes hubiera estado plano. Para entonces ella conoció a Mario se hipnotizó con sus ojos azules. Dédalos era joven, no reconocía las conversaciones entre los dos adolescentes hasta que se hizo cómplice a petición de su bautizadora y dueña, Floralia. Esa noche se dejó caer las ramas como brazos cansados y pudo cubrir de chismosos la silueta de ella liberando su beso para Mario a través de la reja.
Con los días, Floralia talló un corazón flechado y su nombre junto al de Mario, la tarde caía mientras el roble dejaba caer su savia soplando con sus flores hacia su tronco. Fue cuando Dédalos sintió su primer amor. Los novios se agarraban de las manos y se hacían caricias en la cara mientras el eco del corazón le llegaba a dédalos a las raíces. La relación entre Floralia y Mario fue larga y común, con más besos, caricias, complicidades, cartas, regalos, poemas, gestos de reproche, gestos de rabia, llantos de ella, llantos de él, gritos de ella, gritos de él, gritos de la abuela... Sólo después de dos años cuando ella tenía 15 y él 18 un día cualquiera Mario dejó de visitarla, pasaban los meses y Dédalos consolaba a la muchacha dejándole caer flores en la cabeza. Floralia se dio cuenta de que ya el corazón que había pintado había subido muy alto y no lo veía. Dédalos empezó a sentirse un poco enfermo aunque seguía creciendo, las hojas empezaron a caerse y las flores moradas se cerraron poco a poco.
El día que Mario se despidió de ella, mientras él le decía que encontró un trabajo en otra ciudad, que necesitaba ganar dinero y hacerse un futuro que no tendría en ese pueblo, la tarde apenas empezaba a teñirse de naranja y violeta cuando Dédalos comenzaría un rocío inacabable de semillas voladoras que duró tres días, a lo que Floralia llamó la primera cosecha de pájaros. Al amanecer se le perdía la mirada viéndolos volar, también mientras escuchaba tararear los acostumbrados sermones de la abuela. Al cuarto día conoció a un joven y bailó con él bajo el árbol de pájaros, esta vez dentro de la casa.
Dédalos siguió creciendo y no olvidó como conoció el amor. Tuvo más cosechas, cada vez con más ausencia de Floralia. La última vez que ella lo vio, ya era una anciana con hijos, nietos y con una viudez de 10 años. Caminaba con su nieta adolescente por el malecón de la bahía cuando descubrió en el mar, el tronco viejo de un roble con un corazón tallado que decía Floralia y Mario, con sus bordes llenos de musgo y huequitos salinos con caracoles y cangrejos, en la mirada inocente de su nieta con pechos germinantes se reflejaba el caer violáceo de la tarde.

Angélica Hoyos Guzmán

2007-09-26T16:04:00.000-07:00

POIESIS

2007-08-27T15:09:00.000-07:00

TRANSEUNTES DE LA TRANSICIÓN

Estás muerto en el asfalto de un nombre
El público aplaude por la opera prima
Do mayor de agilidad trascendente
Desciende el misterio de la tábula rasa
Y la historia comienza por terminar
Quién sino el azahar del ser unidad individual conectada
Anestesiando los átomos invisibles
Al revés de la sombra
Que de onomas ni de remas ya sabe
¿Cuántas páginas del libro borradas y abiertas?
Y el sol, sigue siendo testigo somnoliento.

AH

SOBRE CENIZAS Y FLORES

Muerte en alborada nocturna
Taciturnos ecos de bienvenida
Suenan en la calle las voces eufóricas
Carros, autopista viciosa
Vicios, rutas al menos acá
Sexos encontrados en el orgasmo suelto de una sombra
Corruptos
Son de brisas, pasividades insospechadas
Partículas viajando de nariz a nariz
Sin temor a virus o estados perfectos de la negación
Sólo con un tabaco solo
Unánimes coros de la perversión ingenua del hombre
Bloques de tormentas verdes como telón de fondo
Ah y un mar en el que no se naufraga por su bloque gris
De esos de asfalto bíblico en babel o California
La mancha es una costra de ponzoñosa luz en los ojos
Es una ciudad de cenizas de canela en la mañana
Y de flores podridas con olor a los muertos de la noche.

ANGÉLICA HOYOS GUZMÁN

EL LENGUAJE NO ES UN MEDIO SON TRES CUARTOS, EL OTRO CUARTO ES LA VIDA

2007-01-02T16:47:00.000-08:00

Lo que queda por decir es siempre una nube, dos nubes,

o largas horas de cielo perfectamente limpio,

rectángulo purísimo clavado con alfileres en la pared de mi cuarto...